Ich schluckte schwer. Seine Mutter kam einmal im Monat vorbei. Sie saß auf der Couch, sah fern, aß das Abendessen, das ich gekocht hatte, und machte ein Nickerchen, während das Baby schlief. Das war kein Babysitten. Das war ein Besuch.
Billy redete weiter, als hätte er mir nicht gerade eine Bombe auf den Kopf geworfen. „Sie meinte, sie bräuchte eine Pause, also dachte ich, ich übernehme ihre Reise. Es ist nur für ein paar Tage.“
Ich verschränkte die Arme. „Billy, deine Mutter passt nicht auf mich auf. Sie kommt vorbei, isst, macht ein Nickerchen und geht wieder nach Hause.“
Er runzelte die Stirn. „Das stimmt nicht.“
„Ach, wirklich? Wann hat sie das letzte Mal eine Windel gewechselt?“
Billy öffnete den Mund und schloss ihn wieder. „Darum geht es nicht.“
Ich lachte scharf auf. „Oh, ich glaube schon.“
Er stöhnte und rieb sich das Gesicht. „Hör mal, kannst du nicht einfach alles mit der Hand waschen? Das haben die Leute jahrhundertelang so gemacht. Niemand ist daran gestorben.“
Ich starrte ihn an und spürte, wie mein Blut kochte. Alles mit der Hand abwaschen. Als ob ich nicht schon in Arbeit ertrinken würde, erschöpft, mit Schmerzen und nur drei Stunden Schlaf pro Nacht.
Ich atmete langsam und tief ein und ballte die Hände zu Fäusten. Ich wollte schreien, brüllen, ihm klarmachen, wie unfair das war. Aber ich kannte Billy. Mit Streit würde er seine Meinung nicht ändern.
Ich atmete aus und betrachtete den Stapel schmutziger Wäsche neben der Tür. Na gut. Wenn er wollte, dass ich alles mit der Hand wasche, dann würde ich genau das tun.
Die erste Ladung war nicht so schlimm.
Ich füllte die Badewanne mit Seifenwasser, warf die Babysachen hinein und begann zu schrubben. Meine Arme schmerzten, aber ich redete mir ein, dass es nur vorübergehend war. Nur ein paar Wochen.
Bei der dritten Ladung schmerzte mein Rücken. Meine Finger waren wund. Und es warteten immer noch Handtücher, Bettlaken und Billys Arbeitskleidung auf mich.
Jeder Tag war gleich. Aufstehen, Baby füttern, putzen, kochen, Wäsche mit der Hand waschen, auswringen, aufhängen. Als ich fertig war, waren meine Hände geschwollen, meine Schultern steif und mein Körper erschöpft.
Billy bemerkte es nicht.
Er kam nach Hause, zog seine Schuhe aus, aß das Abendessen, das ich gekocht hatte, und streckte sich auf dem Sofa aus. Ich konnte kaum einen Löffel halten, aber er fragte nicht ein einziges Mal, ob ich Hilfe brauchte. Er sah mir nicht einmal meine Hände an, die vom stundenlangen Schrubben rot und rissig waren.
Eines Abends, nachdem ich einen weiteren Stapel Wäsche gewaschen hatte, brach ich neben ihm auf dem Sofa zusammen. Ich zuckte zusammen und rieb mir die schmerzenden Finger.
Billy warf mir einen Blick zu. „Was ist los mit dir?“
Ich starrte ihn an. „Was ist los mit mir?“
Er zuckte mit den Achseln. „Du siehst müde aus.“
Ich lachte bitter auf. „Mensch, ich frage mich, warum.“
Er zuckte nicht einmal zusammen. Er drehte sich einfach wieder zum Fernseher um. In diesem Moment brach etwas in mir.
Billy würde es nicht verstehen – es sei denn, er spürte die Unannehmlichkeiten selbst. Wenn er wollte, dass ich wie eine Hausfrau des 19. Jahrhunderts lebe, dann war das in Ordnung. Er konnte wie ein Höhlenmensch leben.
Also plante ich meine Rache.
Am nächsten Morgen packte ich ihm wie immer sein Mittagessen ein. Doch statt der großen, herzhaften Mahlzeit, die er erwartet hatte, füllte ich seine Brotdose mit Steinen. Ganz obenauf legte ich einen gefalteten Zettel.
Dann küsste ich ihn auf die Wange und schickte ihn zur Arbeit.
Und ich wartete.
