Mit siebzehn kostete mich ein einziger Moment der Wahrheit alles: mein Zuhause, meine Familie und den letzten Rest der Liebe meines Vaters. Achtzehn Jahre später kehrte der Sohn, den ich allein großgezogen hatte, zurück, um dieses Schweigen zu brechen – mit Worten, mit denen weder er noch ich gerechnet hatten.
Mein Vater war kein emotionaler Typ. Er zeigte seine Gefühle maßvoll und nie freimütig. Regeln waren Regeln, und seine Liebe war mit gewissen Einschränkungen verbunden, oft unausgesprochen und immer starr.
Er glaubte an Disziplin, den Schein und die „richtige“ Art, Dinge zu tun, und damit war meist seine eigene Art gemeint. Als ich ihn als Teenager ans Telefon nahm, um ihm die verletzlichste Wahrheit meines Lebens zu erzählen, wusste ich, dass ich damit eine Grenze überschritt, die ich nie wieder überschreiten durfte.
Gestresster Teenager | Quelle: Pexels
Ich erinnere mich noch an seinen Blick, als ich ihm sagte, dass ich schwanger bin.
Es war Dienstagabend. Er saß mit Brille am Küchentisch und las Zeitung, als wäre es ein ganz normaler Tag. Meine Hände zitterten.
„Papa“, begann ich, „ich muss dir etwas sagen.“
Er sah nicht auf. „Ja?“
“Ich bin schwanger”.
Mann liest eine Zeitung | Quelle: Pexels
Schließlich blickte er auf. Und dann – nichts. Er bewegte sich nicht. Er blinzelte nicht einmal.
Die Stille zog sich bis an meine Brust.
„Wer ist der Vater?“, fragte er mit rauer und unverständlicher Stimme.
